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| UN BUEN ENCUENTRO Y UN MAL RESBALON |
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Tomaba café hace unos días en un establecimiento de Málaga, cuando el señor de la mesa más próxima a la mía me preguntó acerca de una dirección de la ciudad, con objeto de que pudiera orientarle. Le ayudé en lo que pude y comenzamos a charlar del tiempo y demás lugares comunes, como suele ser habitual en un primer contacto con un desconocido. Mi interlocutor hablaba un español muy correcto, aunque con indudable acento inglés.
Seguimos conversando y no pude evitar preguntarle dónde había aprendido tan excelente español, a pesar de su acento inglés.
Me contestó que había vivido en Madrid bastante tiempo en los años sesenta. Porque había estado realizando estudios de filología y arte hispánicos.
Me dijo que la universidad complutense de Madrid (única en aquel entonces en la capital de España) había sido para él alta escuela de formación humanística y de aprendizaje de un buen español, y que su profesorado era del más alto nivel.
Tambien me dijo que sus amigos y compañeros de Facultad le comentaban que ese alto nivel no era exclusivo de la rama de Letras, sino que las Facultades de Ciencias disponían de un excelente profesorado, probablemente, incluso de mayor nivel que las de Letras.
Me llamó la atención la coincidencia de fechas, años sesenta, ya que, como le dije, no sería extraño que nos hubiéramos cruzado por el Campus universitario, porque precisamente en aquellos años estaba yo, a la sazón, siguiendo mi carrera de Ciencias en esa universidad.
Y, por supuesto, le manifesté mi coincidencia con su opinión sobre el alto nivel académico de la misma en aquel entonces.
Con gran prudencia, se decidió a decirme que, por las noticias que tenía, la universidad española había perdido mucho nivel. Naturalmente le confirmé esa “sospecha” que él tenía. Le dije, sin ambages, que la universidad española había caído muy bajo. Que prácticamente llevaba a cabo tan solo el formalismo de expedición de títulos académicos, de escaso valor profesional.
Que se había convertido en un gigante endogámico, donde el enchufismo funcionaba de manera habitual y que personas preparadísimas no tenían acceso a la misma (porque, lamentablemente y, tal como se estila hoy en la universidad española, no tenían “padrinos”).
Y que, salvo escasísimas excepciones, el nivel profesoral era muy bajo. Le añadí que éste era solo uno de la multitud de problemas que tenía la sociedad española actual y que incidía, junto con otras muchos, tambien relacionados con la Educación, en la escasísima productividad de nuestro país.
Decidimos dejar, al menos momentáneamente, un tema tan profundamente triste y doloroso, al menos para los que seguimos amando a nuestro país.
Nuestra larga conversación nos codujo a un cierto nivel de confianza lo que le llevó a mi, ya amigo, Robin Doyle, ese era su nombre, a proponerme que le hiciera de cicerone por la Málaga artística. Quedamos para dos dias después.
Dentro de mi discreto conocimiento de arte, creo que organicé razonablemente bien un recorrido por las iglesias monumentales de Málaga, Mesón de la Victoria, conservatorio María Cristina y Teatro Romano. Lo que más le gustó fue la catedral, por sus diversos estilos superpuestos.
Quedó, creo que, al menos, algo satisfecho de nuestro periplo.
En ese recorrido que hicimos por Málaga se quedó muy gratamente sorprendido por la cantidad de banderas de España que colgaban de tantos balcones. Me dijo: ”Ves como en lo fundamental nos parecemos. Los británicos tambien estamos muy orgullosos de nuestra bandera y la exhibimos continuamente”. Con profunda tristeza y, en honor a la verdad, no tuve más remedio que contestarle que en nuestro país los ciudadanos solo se acuerdan de su bandera cuando hay algún acontecimiento deportivo, especialmente fútbolístico.
En su expresión noté como una sensación extraña, como si le hubiera sido imposible comprenderme (lo que no me extraña para un inglés, cuyo pueblo se ha destacado siempre por su patriotismo).
Pasada ya la tarde, me dijo mi amigo, que iba a hacer un recorrido por la costa del sol y que me llamaría antes de marcharse a Londres.
Recibí su llamada unos dias después para decirme que en una acera-plaza de Torremolinos, recien regada, era mediodia, (no creo que haya muchas ciudades que rieguen a esas horas, normalmente se hace por la noche) se había resbalado y caído y que tenía el tobillo muy dolorido.
Decidió cambiar su billete de avión y marcharse al dia siguiente. Lo llevé al aeropuerto con sus muletas y su esguince de tobillo.
Se despidió con la promesa formal de no volver a Torremolinos.
No sé quien habrá elegido las deslizantes baldosas (apenas caigan tres gotas e incluso sin caer) pero, desde luego, no lo voy a llamar cabeza de chorlito por respeto a las aves caradriformes.
Pero, sin ninguna duda, el último responsable de este asunto, que nos tiene preocupados, y con frecuencia doloridos, a los que paseamos por Torremolinos es el sr. alcalde.
Que tome nota y corrija semejante barbaridad. Pues esa es su responsabilidad.
Tengo noticias de que hay denuncias a ese respecto. Pero la inoperancia es clamorosa.
Javier Atencia
Fuente: Fuente: Javier Atencia
Fecha: 10/07/2010 |
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